Время не просит веры у нас

Люблю читать книги о любви,
Они мне снятся каждый день.
Я знаю не доступно мне она,
Потому что нет фигуры,нет лица.

Я повторяю много раз ошибки,
И много денег стоит жизни.
И каждое утро просыпаясь,
Я ясно думала зачем и почему.

Но ясность то приходит,то исчезает,
Не даёт ответа на вопрос.
А может так надо было.
Я просто плохо понимала суть.

Я знаю,что Достоевский писатель,
Он не был другом в душе моей.
А я,как читатель,плохо вижу его во сне.

Хочу читать и понимать его,
Как подруга или друг писателя,
И говорить с ним на одном языке.
Он есть у нас в теле,в голове, в мозгах.

Но мы же не машины,
Которые колесят во времени,
Где нет часов только песок и тень,
Что дарим мы каждый день.

Открой душу свою себе ты,
И вспомни время где ты родился.
Я знаю ты из племени,
Но ты сейчас семья.

Живите временем не дорогим,
Впустите доброту и смелость,
Сказать,что не могу понять.
Почему же мы жертвы во всем?

И мы не виноваты,
Что род у нас человеческий,
А иногда живём как звери,
Которые хотят и не верят,
Что губят себя сами в золоте своем.