Эхо души

Бумага, лист. Слеза скупая по щеке.
И свечка тлеет на обеденном столе.
Роняет свет и разрушает этот мрак –
Пусть будет всё не так. Не так! Не так!

Бреду по жизни волком одиноко.
А сколько мне ещё идти? Ну, сколько?
Не понимаю сам я, что там впереди.
И только эхо говорит: «Не стой, иди!»

В груди моей пестуд различных чувств –
Растёт один колючий пышный куст.
Шипы его, как иглы, холодны.
Пустыня возникла. Может, от зимы?

Бархан снегов метёт, пурга слепая.
И снова эхо мне кричит, не замолкая:
«Ты заблудился и стоишь один -
Отраженьем в зеркалах из льдин.»

Пустыня. Город и скопление людей –
То миражи сознанья головы моей.
И жажда мучит меня едва слегка.
Но не спешит ко мне любовь. Пока.

Нет, не слегка! Готов я сердцем петь.
О том, что я хочу лететь, лететь…
На крыльях я хочу нестись, парить.
И ту одну, что жду, сполна любить.

Ту чашу сладкого вина допить до дна.
Так в чём же здесь моей души вина?
Одна мечта меня всегда манит,
Но сердце без любви, в груди гранит.