Тетрадь моя давно избита
От философских, вечных строк,
Но так устроен монолитно
Мой странно-бьющийся кусок.
Ему же точно не прикажешь
Какие выдумать стихи,
И на листах пером "размазать"
Лишь ради рифмы и строкИ?
Я видно слажен по другому
И все слова из глубины,
Бегут сквозь жилы, как по волнам
Ночами в белые листы.
Я так устроен, и порою
Не безболезнен каждый слог,
Стихи же пишутся с душою
Сквозь странно-бьющийся кусок...
Странно-бьющийся кусок
© Copyright: Артур Кирдянов, 2023
Свидетельство о публикации №123011003082
Свидетельство о публикации №123011003082
Рецензии