Посвящается поэту-воину Дмитрию Артису
это осколок глупый, врезавшийся в него.
Что тебе до трофеев? Дата и... снова дата.
Кто-то играет в вечность, кто-то играет в го.
Помнится, знал поэта, пьющего до потери -
нынче сидит в окопе, пишет через прицел.
Так открывают сердце и закрывают двери.
Только бы он вернулся. Только б остался цел.
В нас закипает память снежной далёкой вьюги,
в старом шкафу медали бабушкины звенят.
Девочки, сёстры, жёны, мальчики, братья, други,
видно, и вам досталось взвиться над адом, над
пеплом дороги к миру, мраком дороги к свету.
Слово в гортани стынет. Что теперь говорить?
Так остаются солью. Так берегут планету.
Так покидают землю, чтобы ещё пожить...
Это святое право - кровью служить народу.
Кровь выдаёт на правду временные права...
Выверни гимнастёрку, глянься в неё, как в воду.
Там, где прошли солдаты, скоро взойдёт трава.
12 ч. 18 мин. 09.01.2023 года
Свидетельство о публикации №123011002782