Моя Великая Красота

Ум похож на комнату кривых зеркал,
на лабиринт со множеством тупиков,
он ищет мотивы что вьются вдоль улиц городов.

Вечер, закат, 
гуляю и размышляю,
напевая отрывки стихов,
брожу среди прудов, заборов новостроек,
вхожу в лес,
смеркается, смыкается готический свод,
размываются очертания, теряется путь,
обостряется слух - внутренний слух -
тишина, замираю, стою...
- долго, долго стою - замерзаю, выхожу,
ухожу опустевшими улицами,
забираюсь в невысокую железобетонную гору,
арендуемую пещеру - современную мансарду поэта,
к окну, за стол, включаю монитор:
цок, цок - образы и прозрения,
цок, цок - все в руках, на кончиках пальцев,
цок, цок - все на уровне глаз,
цок, цок,
пишу всю ночь напролет,
цок, цок,
вот небо розовеет от стыда:
масса серого - зомби заполняют города,
унылая картина, закрываю глаза,
кутаюсь в одеяла как в облака,
в непродолжительные мгновения запредельного счастья ,
ум теряет чувствительность,
голоса...


(по мотивам книги Джулии Кэмерон "Право писать")