В активном поиске

Если я сажусь писать стихи,
Я, конечно, прилагаю силы.
Если ж речь заходит о любви,
Хочется, чтоб было все красиво.

И как снайпер, как артиллерист,
Целый день ввожу в стрельбу поправки.
Вот мишень - обычный чистый лист,
Вот места от попаданий - правки.

Но в "десятку" не попасть никак.
Оттого решаюсь на кощунство:
Признаюсь, не охватить никак
Этого возвышенного чувства.

Не боюсь глаголом сердце жечь,
Но подумать только - как я смею -
Заключить в обыденную речь
Словно бы спустить с небес на землю

То, что легче душ, теплее тел,
То, чего не спутаешь цепями.
Как же можно этому предел
Очертить одними лишь словами?

Разве может слово передать,
Пусть язык и есть источник силы,
Все, что есть любовь: огонь и страсть,
Страх потери, ревности бессилье?

Только мы дерзаем все равно.
Что ж, любовь - она навечно в моде.
А поэтам хватит и того,
Что когда-то им оставил Один.

И по капле цедим, словно мед,
Но никак не можем им напиться.
Если все же слово подойдет,
Значит, может что-то получиться.

***

Да, любить кого-то и творить
Временами - сущее мученье.
Только вовсе не уметь любить -
Это в много сотен раз страшнее.

Тысячу тетрадей испиши -
Много, но возвышенно и глупо.
Про огонь рассказывать в груди
И остаться холоднее трупа.

Можно чувства облекать в слова,
Мало их, красивых, или много.
Не они, а искренность важна.
Без нее нет смысла никакого.