Боль проходит, но...

Мой милый, видишь ли, я очень изменилась,
Уже в истериках я по тебе не бьюсь.
Прости, - я пред тобою провинилась,
Но быть с тобой теперь уж не стремлюсь.

Уже, конечно, не могу любить, как прежде,
Тебе ведь чужда, не нужна моя любовь.
Зачем же рассыпаться мне в надеждах,
Что на меня посмотришь вновь и вновь.

И что посмотришь, -  всё равно мне мало,
Мне нужно, чтоб любил, молил, желал.
И что бы чувства были, - для начала,
И без меня, чуть позже, что б сгорал.

Я не желаю тебе зла, поверь, нисколько,
Я лишь любила, но была и нелюбимой.
Хотела ласки и тепла твоих... и только,
С тобой для счастья в будущем незримом.

Но, как бывает часто в нашей жизни,
Дороги разошлись и мы расстались.
Но я по-прежнему читаю твои мысли,-
Хоть боль прошла, но шрамы-то остались...




P.S.: Я поняла: единственный человек, который никогда меня не оставит и перед кем мне не нужно танцевать с бубном, – я сама. Мне не за чем сомневаться в своих желаниях или доказывать себе реальность своей боли: для меня все именно так, как я чувствую. Я могу себе верить. Мне можно на себя опереться. Никто и никогда не будет любить нас так, как мы хотим, – будут, как умеют. Но зависимость от других людей, их меняющегося настроения не делает нас счастливыми – она делает удобными. Мы настолько привыкаем приспосабливаться и амортизировать собой, успокаивать внутреннее бурление и перерабатывать недовольство в молчание, что взрыв неминуем. Момент, когда полетят клочки по закоулочкам, – лишь вопрос времени. Думать за других, чувствовать за других, предугадывать их реакции – невероятно утомительно. И бессмысленно: проживать чужую жизнь вместо того, чтобы делать что-то прекрасное со своей.

Ольга Примаченко «К себе нежно. Книга о том, как ценить и беречь себя»