Минувший день был взят измором, как чья-то крепость...
Вино, как истина по венам, наружу болью
Сочилось словом на бумагу. Слова не пелись.
Слова царапали нутро, сжигали солью...
И дико делалось в груди.. тахикардило...
И, повышая градус боли, нутро кипело...
Тебя теряла больше раз, чем находила...
А ты ни разу... Болью скручивало тело...
Минувший день нарывом выболев, забылся...
Фантомно тело ломит только, как с похмелья...
Любовь - болезнь... Диагноз явный, но со скрытым...
...уже давно не поддающийся леченью...
Не поддающийся
© Copyright: Агата Грук, 2023
Свидетельство о публикации №123010901353
Свидетельство о публикации №123010901353
Рецензии