Да, он не знал заслуг, не был поэтом,
от славы не кружилась голова...
На жизнь вокруг взирая иронично,
считал, что стих есть пища для ума!
Душа не принимала серых будней.
Судьба язвила, мол, еще живой?
Как, опоздал на место в преисподней?
Шутил, не замечая в сердце боль...
Умчались годы... Молвил он устало,
но счастлив, ведь себя я не предал.
Бокал вина за вас! Какая жалость,
война в грядущем? Я иного ждал...
Людская глупость верь, похуже яда.
В "инете" учит жизни мненье шлюх.
Все демоны поднялись к нам из ада,
нет не будите! Сон дурной... Я сплю!
Последний стоик... Поднимался ветер,
душа скользнула к свету мотыльком...
Негромкий голос задушевных песен,
вдруг оборвался тихим вечным сном...
Да, он не знал заслуг, не был поэтом,
жизнь свою выпил, как бокал, до дна...
Презрев хулу, остался человеком,
стихи звучат... В них пища для ума!
Посвящение N...
© Copyright: Олег Прищепа, 2023
Свидетельство о публикации №123010808527
Свидетельство о публикации №123010808527
Рецензии