Подавленное и не проявленное...

Мне бы хотелось поговорить немного о подавленном и не проявленном.... ...
Через что проходила я в творчестве. И в жизни. В последние годы.
О том, что было заданием на дом, но как-то раскрылось сейчас, в этих строках...
...
Поговорить, в сферу деятельности.
Ведь тот, кто пишет, так или иначе постоянно смотрит в то, что подавляется.
В свою тьму.
В свои интерпретации, что на поверхности. И шаг за шагом, отпуская и распуская, начинает яснее слышать процесс.
Яснее воспринимать само окружающее пространство, именно благодаря этому позволению всему быть, этому пропусканию через свой, зачастую жизненный, опыт. 
Как в исследованиях рассматривал Хазрат Инаяйт Хан, в своей работе "Мистицизм звука".
Тот, кто пишет, распускает всё это, как кармические связи. Иначе, творчество зачастую просто блокируется.
Если мы что-либо подавляем в себе.
Движение блокируется. Мы останавливаемся. Ждём другого, но чтобы в другое пройти, нам нужно пройти через тот же самый коридор.
И, когда пишешь...
Вдруг, сквозь всю муть, страхи, подавленность, что выходит на листы, проникает просто энергия, что просилась наружу.
Как проявление истинной связи с другим, связи с миром.
...
Когда позволяешь всему быть, оно происходит, утоньшается.
Меньше необходимости выражаться грубо, агрессивно, меньше необходимости закрываться. Прячась, за собственным страхом, по факту, от самого себя...
...
Просто проступает чистота любого процесса. Просто свет.
...
Это как многие исследователи рассматривали тему гениальности и шизофрении, в том числе Ломброзо в своих работах.
Гений, это тот, кто пропускает всё. Кто взаимосвязан со всем и не теряется при этом в чём-либо одном, потому что позволяет всему протекать...
Шизофрения, часто, - это отделение. От каких-то мыслей. От каких-то чувств.
Когда сознание по факту дробится.
И части себя, вытесняясь в бессознательное, проявляются и просятся наружу другим образом.
Как навязчивые страхи, к примеру.
Что прекрасно показала в своей автобиографии "Бесполезен как роза" Арнхильд Лаувенг.
...
У писателя, то, что подавлено, оно исследуется, оно просится следующим наружу. И пока он это не выпишет, он зачастую, не может писать ничего.
...
Нам хочется всем, по жизни, делиться тем, какие мы хорошие, а мы, - уникальные. Такие, какие есть.
В каждый момент времени.
У нас абсолютно разное отношение ко всему и разное переживание от событий, встреч, соприкосновений.
Мы можем лишь принять всё то, что уже есть в нас.
Но зачастую, соприкасаясь с подавленным, мы становимся более резкими, не хотим смотреть, сложно выражать, сложно предстать перед другим таким. Такой гранью себя.
Такой, всего лишь, частью.
...
Стихотворения, это во многом сам объем переживания, нашего чувствования, чувств.
Будь даже относительно войны.
В нас есть всё. И мир и война. Они не снаружи, в каком-то смысле этого слова, по-этому мы можем так легко расчеловечиться массой.
Взять оружие, потерять веру.
Потому что, так или иначе каждый встречает в себе всё, что есть в мире.
И либо пропускает. Либо подавляет и тогда, порой, у него просто нет альтернативы в том, как обращаться с той ненавистью, что затмевает глаза.
По отношению к себе, или по отношению к окружающим.
Ведь с энергией необходимо научиться обращаться, это тоже навык, как и умение ходить.
Как взаимодействовать с ней на всех уровнях. Как проводить поток сверху до самого низа...
Человек может даже терять сознание, блокируя и подавляя какие-то грани себя.
....
И многие строки... Они исцеляли меня и высвобождали из подавленности ...
...
Мое переживание о войне, долгое время было внутри.
Когда казалось, что никто не понимает и не слышит.
Пока, после многих внутренних процессов, я не стала смотреть и пропускать, а что я переживаю и чувствую. Каково мое отношение.
Каково мое место в этом. Не ждать это от других, а выражать, то, что есть внутри...
...
И тогда родилось стихотворение следующее...
...
Мир и война, - старик и старуха.
Вечность и молодость?
Как посмотреть.
Он открывает пространство Духа,
Она повторяет забытую песнь
Кажется стерпится, кажется слюбится,
Мир наблюдает - война твердит.
Жизнь предлагает возможности людям,
Он сотворяет - она ворчит.
Неугомонная и ненасытная,
буря, которой всё это, - игра.
Он нараспашку, глаза открыты,
Сердце пронзает его стрела.
Но продолжает движение в омуте,
Как по канату, в мгновенье, в жизнь.
Он принимает своё, исходное,
она отрывает страницы истории
и пишет вновь чью-то мысль.
...
И следом стали проявляться уже другие пласты, другое отношение. Другие фразы.
...
Хочется, чтобы всегда был свет?
Но он часто выходит из ничего, из самого нашего дна. Прорастает, как сквозь бетон, сквозь наши страхи. Сквозь нас. Такими, какие мы есть.
...
По-этому подавленное, зачастую, является таким большим ресурсом для нашего движения.
...
Очень сложно, когда все думают определенным образом, думать и выражать себя иначе.
Но зачастую, именно благодаря нашему в таком случае выражению, происходит мутация. Происходит преображение.
...
Я долгие годы также блокировала свои чувства к женщинам...
Пока в какой-то момент не пропустила через себя переживания Игоря Талькова... Его строки, его стихи... Его воспоминания...
Механика очень хорошо показывает и объясняет и человеческий поток чувств, и поток романтизма, страсти. Другие творческие потоки. Но блокируя какие-то части себя, не смотря, как в сторону войны, в то, что подавлено в каждом из нас.
Мы просто не видим граней, различий, не дифференцируем. Закрываясь порой отношениям, мы закрываемся чувствам, музыке, воспоминаниям, которые слышны.
Которые важны для души.
...
И проходя, через подавленное.
Мы можем встретить, что же на самом деле нас настолько притягивает в другом. Что отзывается, что хочется встретить.
Что мы переживаем и как мы воспринимаем этот мир.
По-этому дальше, я просто поделюсь своим процессом принятия подавленных чувств к женщинам и прохождения сквозь это подавление, к самой взаимосвязи.
К любви, уже не ожидающей от другого ответа.
К той, что просто есть. Мне сложно, делиться этими стихотворениями открыто, в знакомой группе людей.
Но почему какой-то поэт, имеет право разделять то, что чувствует. А я нет.
Может быть кому-то, мои чувства, помогут выйти из своих тёмных уголков души.
Может быть, кого-то из вас, они смогут провести сквозь заблокированное.
Может быть, кому-то, они просто напомнят, что не нам оценивать то, что через нас пришло. ... ... И стыдиться самих себя, своей искренности, своей открытости, своей ранимости.
По-этому, пусть они будут для вас вдохновением не бояться. И быть проявленными, каждому в своем. И пусть приходит осознание, что за любым страхом, проступает чистота и ясность самого движения.
Самого первоначального акта творения.
...
...
Я умерла, окончился мой рост,
Я медленно и ясно угасала.
Один вопрос, внутри, один вопрос,
Меня всё время возвращал к началу.
Что делать с тем, что вынести нельзя,
И все же, каждый раз, встречаешь снова.
Где мне достать слова, достать слова,
Чтоб выразилось и ушло, безмолвно.
Я умерла, и в круговерти дней,
Смотрела сериал за чашкой чая.
Какой сегодня день, какой же день,
Был в тот момент, когда вовнутрь ушла я...
Отринув мир и не найдя слова,
Озлобившись на то, что не впустила.
Какой был день,
Когда любовь твоя.
Внутри меня самой,
В момент застыла.
Не позволяя мыслям протекать,
Я скрыла от себя, всю боль мгновенья.
Но если б можно было наплевать,
И излечить во времени, забвеньем.
Быть может это выдох,
Будет вдох.
И я любить не испугаюсь снова.
Ведь если в глубине другого - Бог,
То и во мне есть зыбкая истома.
Я не горжусь своею правотой,
Не жду разборов и падений в волны.
Но я живу твоею красотой,
Твоим сияньем, придающим форму...
И в этот день, когда ведёт меня,
На воздух, к умолкающим деревьям.
Я отпускаю, то, что вобрала,
И удержать пыталась, в измененьях.
Я отпускаю, ожиданья встреч,
И все попытки, изменить природу.
И льётся тайной вечность, как ручей,
Приоткрывая то, что до восхода....
И исцеляет, глубина воды,
И птичье пенье, вновь встречает сердце.
Какой был день, когда явилась ты,
Внутри меня...
Мне жизнь даря, до смерти.
...
...
Мне хочется, стихи писать тебе
И становиться, с каждым шагом, ближе.
Смотреть в окно твоё, идти вовне
Вновь помня, что тебя я не обижу
Когда приду
И будет тёплым чай.
И будет дрожь внутри,
Рассвет под кожей.
Уже устала от себя бежать
И сомневаться в том, что всё негоже.
Не правильно, не верно, не легко,
Так хочется лишь взять тебя за руку.
Но ты опять безмерно далеко
И так не просто, мне терпеть разлуку,
Как кажется.
Уже схожу с ума.
Но в каждом сне опять ищу соломку.
Как же сказать, как выловить со дна
Твои желанья.
Сохранить осколки
Разбитого единожды.
Как жить, ежесекундно
Изменяясь в свете.
Но продолжая, в глубине хранить
Ту связь, сродни которой,
Жизнь вне смерти.
И что же это, если не любовь.
Такого не встречала, откровенно,
Что изнутри взрастало
Вновь и вновь,
Преображая нас до отраженья.
До обнаженья, до стремленья быть
За мигом миг, встречая понемногу
Ту красоту, которой дорожить
Мы можем, в тишине любви к другому.
...
...
Ты сводишь с ума много тысяч ночей,
Не сплю, надо мной загораются звёзды.
Волнителен образ твой, в строчке
Посмей, мне вдруг написать
Что ты ждёшь. И не поздно
Предаться любви, в полусонной тиши.
Разжечь, подзатухшую в памяти искру.
Хочу подарить тебе нежность, в пути,
И опыт, в котором замолкнут все мысли.
Расслабятся плечи и бёдра твои
Ведь больше не нужно доказывать миру.
Что значит любовь, что одна, на двоих,
Что значит надежда, в которой мы живы.
Я чувствую пульс, в глубине твоих глаз,
Гляжу, словно в зеркало, взглядом влюблённым.
Скажи, разве стоит, вот это сейчас,
Развеять по воздуху сном отрешенным?
...
...
Прихожу к тебе в мыслях нечаянно,
Прикасаясь к движению дней.
Как мы были с тобою отчаянны,
В пониманьи сознаньем вещей.   
Как мы были безмолвны и радостны,
Сквозь мелодии тронувших струн.
И в словах находили растянутых,
Бесконечность пропущенных дум.
Прихожу к тебе в мыслях нечаянно,
Вспоминая слова и стихи.
Что как плод,
Были в нашем дыхании,
Отражая простые шаги.
Что летели по небу, как птицы,
В расширении чувства Земного.
Что сердцам позволяли
Вновь литься,
Глубиной прозвучавшего слова.
Прихожу к тебе в мыслях нечаянно,
Что поделаешь, опыт такой.
Эта память в меня прорастает,
Вызревая в безмолвный покой.
Становясь в невесомости ясной,
Становясь в тишине измеримой.
Эта память во мне прорастает,
Позволяя движенью стать зримым.
И в чувствительных к миру мгновениях,
Вспоминаю вот эту удачу.
Быть в едином моменте и времени,
На фрактальных путях, многозначных.
И в иллюзии дней и движения,
Находить всё же точку отсчёта.
Тем моментам, что встречены временем,
Тем моментам, что сердцу созвучны.
Прихожу к тебе в мыслях, нечаянно,
Что поделаешь опыт такой.
Бесконечность себя проявляет так,
Нам даруя мгновенья порой.
Говорит тишиной и присутствием,
Прикасается к хрупкости нас.
Льётся песней, рождая искусство,
Благодарность даря вновь сейчас.

...
...
Чем больше вы принимаете себя любыми... Принимаете себя, такими какие вы есть.... Тем легче через вас проявляется свет... Тем легче он освещает потаённые пространства вашей души. Тем легче, вам принять, весь спектр человеческого опыта. Как то, что просто имеет право быть. Жить. Дышать.
Со своим мнением, со своими взглядами.
В каждой точке пространства, но в тоже время, важной частью целого.
Так что не бойтесь смотреть в подавляемое. Будь это страхи в темноте и раскрывающийся в этом контакт с ушедшими. Будь это страх смерти, или, что даже более часто происходит, страх самой жизни. Нового опыта.
Нового движения.
Вы, такие какие вы есть. Необходимы существованию.
...
Всех обнимаю.