Мороз под сорок...
Пропала всякая охота
Идти на улицу гулять.
За стол! И снова – оформлять.
Остатки рыбного салата.
Язык в желе, что виновато
Блестел во время этих дней
Среди отваренных корней.
И Брауншвейгская колбаска…
В душе тепло, во взгляде ласка,
Когда он встретит на столе
Ещё к тому ж и «Божоле».
Свидетельство о публикации №123010802592