***

Шаг за шагом он медленно шел по дороге,
Чистым воздухом грудь наполняя с отдышкой.
Он последнее время находился в тревоге,
Его жизнь пролетела как страницы той книжки.

Он любил красоту и творенья природы,
Стаи птиц пролетающих клином на юг.
Затяжные с палаткой в горы походы,
У костра размышляя, когда мысли не вслух.

Кисти достав из потрепанной сумки,
Старый альбом с пожелтевшей бумагой.
Краски, от которых остались лишь сгустки,
С виду он выглядел старым бродягой.

Мазок за мазком, он начал писать,
Очертание неба и сопок изгибы.
Прожерливых чаек, их целая рать,
От которых слышны были только лишь крики.

Море, что с шумом прилива на берег,
Волны свои разбивает о скалы.
Ветер что с запада тихо повеет,
Маяк с фанарем освещающий дали.

Последний мазок и он кисти сложил,
Вздохнул глубоко и выдохнув так же.
Он в детстве сюда очень часто ходил,
По памяти он рисовал, ведь однажды.

Проснувшись он не увидел рассвета,
Лишь тусклый, расплывчатый, маленький свет.
Слеза покатилась, он вспомнил то лето,
Когда он внезапно, от болезни ослеп.

Он жил и не видел, как годы проходят, 
И в памяти он, все пейзажи искал.
Да и сейчас, уж неделю в походе,
Возможно последнюю картину писал.