Книжка

Пылилась на полке книжка
В своей незавидной доле,
Тоскливо ей было слишком
Оставленной здесь доколе?!
Стояла она немая
В одной неизменной позе.
Исполнилось двадцать маев
Её неизвестной прозе.
Однажды случилось чудо:
Возник человек с ней рядом
Неведомо ей откуда,
Пускал в неё стрелы взглядом
И в самое сердце ранил.
Она ожила, напротив,
В тепле человечьих дланей
Открылась на развороте.
И вся типографным духом
Воспряла из тьмы забвенья,
А липкая к ней проруха
Была ей как наважденье.
И молвила книжка тихо
Своим языком печатным
Про тайны свои, и лихо
Вернуло её обратно.
Она оказалась сложной
И нудной в странице каждой.
Читавший её не может
За ней обратиться дважды.
Печалилась книжка томно,
Попавшая вновь на полку,
Вздыхала чуть облегчённо,
Что нет с неё больше толку.
Читателя руки помня,
Она не была любимой,
Живёт ожиданьем поздним
Стать нужной, а не томимой.


  НАВ04/01-07/01/23