Э-эх, подруга ночь моя!

Ты плюёшься, что летаю в облаках,
Что слепила чёрти что из гипса,
Что стихи пишу - Эмоций! - в попыхах,
Я расплёскиваю зря. Куда мне деться...

- Эта дура начала писать стихи!
Белые. Фу, рифмы никакой. -
... Лучше... чем забить себе мозги...
Смертью чёртовой своей, проклятой.

Лягу спать... И не могу. Никак!
Всё усопших вспоминаю и терзаюсь.
Вспоминаю и встаю. И так, -
Просто так по комнате шатаюсь.

А потом Высоцкого включу.
А потом Есенина читаю.
А потом - я отключаюсь и молчу.
Интровертом, да уж... называюсь.

Свои мысли затемяшатся в башке.
Зацепилась там какая-то извилина.
Тормозит. И, вдруг, подскажет мне
Иль писать, иль что лепить из глины.

Так проходит ночь, когда невмочь.
А невмочь - о, то в любую непогоду!
Надо, что задумал, превозмочь,
Чтоб самой себе уже в угоду.

А получится, что ночь прошла.
День другой. И солнце озаряет
Твою душу. И, верша свои дела,
На хорошее тебя благословляет.

Благодарна я своим дурным мозгам,
Что с ума я не сходила от безделья.
Коль нет сил уже гулять ногам,
Буду вновь писать стихотворения.

Кто-то хочет срочно покурить,
Чтоб души волненье усмирить скорее.
Я же  -  так хочу поговорить! -
И пишу в ночи стихотворения.