Пицца

Асфальт разбит, УАЗ едва плетётся,
Под кучей мусора быть может ждёт фугас...
Уже январь, зима всё не начнётся -
Дождь без конца - вот весь прогноз у нас.

Дома сгоревшие, пробоины, как раны,
Из-под асфальта чернозём в кисель...
Давно промокла модная мембрана,
Давно забыл про чистую постель.

Всё задолбало: кашель, насморк, мины...
Мы их бы кончили... но сверху не дают.
Уходят в дождь чумазые мужчины,
Ведь даже баня позабыта тут.

Здесь вязнет всё: Уралы, мотолыги...
Пехота всё вывозит здесь сама,
А вечерами открывает книги,
Такой народ мы, с горем от ума.

УАЗ плетётся, взгляды цепко шарят,
Чтобы успеть предугадать прилёт,
Пропитан воздух сыростью и гарью,
Опять Иван в занудный дождь идёт.

Тут я рекламу на фасаде видел -
Из прошлой жизни пицца и сырЫ,
И пусть наш повар будет не в обиде -
Сидит сухпай в печёнках у махры,

Как и бандера, нацики, простуда,
Сырая обувь, хаймэрсы, дожди...
Но видит Бог - мы не уйдём отсюда,
За нами Вечность, в ней мы победим!

© Сергей Ефимов