***

Я написал бы здесь стихи,
коль были бы потоки чувства.
Среди одежд живой души
в убранстве слов простых искусства.

Возможно где-то они есть
за ширмой мыслей век шумящих.
В глубинах тех бездонных глаз,
во вне на мир всегда глядящих.

Средь лабиринтов книг ума,
в завалах мусора и знания.
Да вот молчит душа моя
скрывая мудрость мироздания.

Зачем, не знаю. Почему?
В чем смысл неведения лихого?
Не прорубить из льда броню,
что спрятала творца живого...

Из вне не смогут в дом войти
пока замкнуты сердца двери.
Не выйти с внутренней страны
пока спит свет под песни тени...

Замкнулся мир словно кольцо,
начала нет, конца и края.
Мчит сквозь сознание поток,
в картинах ада или рая.

Сансары дивные плоды,
условность всюду ежечасно.
Обиды, радости, мечты,
даруют образ для убранства.

В них нет хорошего совсем,
да и плохого нет в помине.
Отождествляя дарим свет
Увидев силы те в картине.

А может все наоборот,
как то не так, весьма иначе.
Не знает всякий человек
ответов правильных к задаче...

Или же знает тот ответ?
Дитя, а может древний старец.
Девчонка сбросившая плед
под музыку рисуя танец.