За Остроухим ручьём, в поле, у бывшего дома
нянькает синюю будку с надписью "связь"
бузина-переросток.
В трубку бездонную всё говорю, говорю и теряю терпенье:
Эм-ма, Маша, Мария, угу,
да не "у", не два "М", первая — "М", а потом —
Анастасия,
Лиза, — да с чего вдруг Елизавета? Лиза как листья, как Эл
Ы — нет, не "и", Ы, — недосогласная, буква, которую игреком, дальше —
Гитара,
Ирина,
Надежда,
Анастасия, — теперь это всё на латинице, игреком — Ы, —
это и будет мой ящик и гравировка ворот.
Так и диктую, диктую куда-то в бездонность,
всё не могу отпустить,
всё докричаться хочу до сидящих за этим столом
и жующих изюм на сухую.
Надо ж такому присниться — но как отличается сон?
Выну булавку из ниток, в руку воткну, —
то ли спросонья, то ли опять промахнулась.
За Остроухим ручьём...
© Copyright: Юлия Малыгина, 2023
Свидетельство о публикации №123010605640
Свидетельство о публикации №123010605640
Рецензии