Пороша белой простыней
Укрыла сельские дороги,
Заволокла в лесу все тропы
И запорошила мой дом!
Луна нависла нынче низко,
Как будто силясь разглядеть,
Что там укрыло покрывалом
На остывающей земле?
Остывший берег льдом сковало
И на прогалине седой
Сидит продрогший, гиблый заяц,
Ещё с окрасом шерсти старой,
Не полинявший пред зимой!
А на застрехе, ворон чёрный,
Любуется большой луной.
…
Пороша
© Copyright: Илья Лозаненко, 2023
Свидетельство о публикации №123010600334
Свидетельство о публикации №123010600334
Рецензии