То ли не было краски иной под руками у Бога,
Но он выкрасил день, как маляр неприлежный, убого:
В тусклый цвет непроезжей погоды, раскисшей дороги.
Но давайте не будем строги.
То ли глохнуть Господь стал от наших игрушек:
От свинцового щёлканья ружей, рыгания пушек -
Но из нот он выстраивал в башни лишь марши да туши.
Так давайте заткнём уши?
И под куцее это, со вкусом металла в крови, пение,
Мы растим в наших чёрных садах нелюбви нетерпение.
Мы вплетаем друг другу в венки тернии.
Бог ли плох, или это мы скверные?
Марши Из юношеского
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123010505974
Свидетельство о публикации №123010505974
Рецензии