Люби-и-и-те-е!

О любви к себе, такому близкому, родному, ненаглядному, мы говорим и пишем сегодня много. И значит ли это, она была-была, да и кончилась? Или родимся кривыми, косыми и горбатыми? Вроде и нет, но и любви нет. И поют нам психологи за наши денюжки: любиите,  люююбите…
А индустрия любви тут как тут.  Свято место пусто не бывает У кого волосы прямые, завиваем, кудри выпрямляем. Цвет волос  родимый меняем на медный,  синий, умопомрачительный  блонд  в вариантах. Худеем до состояния градусника или глиста, что, в принципе, одно и тож. Дунь ветер посильнее и где ты? И какому мужичине (покажите его мне), хочется погладить косточку? А ущипнуть куда? И, не дай бог, катаклизма какая, ведра воды не домой не дотащут. А брови какие рисуют! Это ж надо, свои бесплатные сщипать и нарисовать чужие!  Тож про ресницы и ногти! За очень немаленькие деньги, ты - другой человек!   А взамуж если? Всё снять-стереть, не только муж не узнает. Вот они и бояцца жениться. Точка вот, пятая, воспитывается изо всех сил, в жисть не поверю, что для того, чтобы сидело красиво платюшко, и не для сидения. И начинаю думать, что главный орган (или оргАн) сегодня не сердце…А вымя, уж простите за сравнение… силиконовый гаджет для приманки. И скажите мне, что я неправа…  И падают мужичины, как подкошенные, на задние сёдла и передние гаджеты, и цепляются за них. А женица все одно не хочут. И не думаем о том, что тело-то проходит, а жить-то потом с кем? С подержанным телом?  Не привык. Вот и измены с разводами.
Мужичинам проще любить себя. Ни с кем не спутаешь и не обязан, не должен никому. А  тел жаждущих округ много. Вся  зарплата  себе. Тем более, что в гене полигамность. Род человеческий восстанавливать.
Женщине много труднее. Ей этот род выносить и сохранить. А в одиночку не родишь, часто и не вытянешь. И уже им не до поисков души. И за ценой стоять некогда. Успеть.
И думаю, живут же птицы, звери парами. Всю жизнь. И сексу у них чутка. Но друг друга не бросят, не предадут. О насекомых и земноводных не говорю, примитивные. Уже и мы уже к этому порогу. Бочком подкатываемся.
Кто нас надоумил, кто попустил? Одни вопросы. И ответов нет. И фигня это все, что строим мы свою жизнь сами. Сидит где-то дирижёр-суфлёрщик и потирает ручки,  похихикивает. Развлечение, может, такое. От скуки. Тоже, вроде, как любовь к себе… Только вреда нам приносит столько! «Возлюби ближнего, как самого  себя»… А хватает только на себя… И заставить, уговорить любить  родину, страну, работу нельзя. Это в человеке или есть, или нет. И не стерпится, и не слюбится…И непонятно, и странно…