Рос на грядке баклажан,
Представлялся: «Маркиз Жан!»
Слыл большим он задавакой,
Гордецом и просто бякой…
Поправляя свой картуз,
Хвастался, что он француз!-
Рода знатного потомок,
Вкус его изыскан, тонок,
Он умён не по летам,
Популярен тут и там,
Он есть стиль, и он есть шарм,
Одним словом – баклажан!
Лишь одна была беда –
Одинок он был всегда,
Средь обычных овощей
Не нашёл себе друзей:
«Вы, томаты, мне не брАты,
Вы красны и простоваты,
Перец скучный и зелёный,
Огурец весь искривлённый,
Ты, морковь,совсем глупа,
Посмотри-одна батва!
Щи да борщ, вся ваша суть!
Нечем вам, как мне, блеснуть».
Баклажаний беспредел
Всем на грядке надоел.
Отвернулись, закрыв уши,
Перестали его слушать.
Он ворчал, бубнил, сопел
И от злости посинел.
Синенький
© Copyright: Оксана Климентина, 2023
Свидетельство о публикации №123010504412
Свидетельство о публикации №123010504412
Рецензии