Я пил дождливую осень...

Я пил дождливую осень,
Вдыхая её аромат:
По каплям - с иголок сосен....
И с листьев фиалок... и мят.

Кружил до зари листопадом,
Целуя деревья и мхи.
А ночью - небесным громадам
О дружбе, читал стихи.

Как бесстыжие дни надоели,
На оставленной Богом земле!
А когда-то ведь, ангелы пели
В торжественно-синей мгле.

И в бреду - непутёвые ночи,
Словно сглазил меня колдун....
Вот услышать бы, между прочим,
Колыбельную звёзд... и лун.

Я тоску суеты терзаю,
Осень - скрип одинокой струны....
И давно, как безумный, мечтаю
Прислониться к теплу тишины.

В чёрный день, на пределе конфуза,
Чтобы сердца унять срамоту:
По щеке, пусть бы гладила Муза,
Облегчая душу... мою.

И тогда, душа с облаками,
Поднимаясь над грешной землёй:
Может, станет когда-то, с веками,
Хоть и маленькой.... Но звездой.

Пусть она всех оставленных Богом:
За грехи! И невинный обман....
По убогим и затхлым дорогам,
Превращает в сирень... и шафран.

Я осенние капли пью.
И дышу ароматом... прели.
Осень я не люблю.... И - люблю!
Её немощь. Её - акварели.