Как будто Бог за праздничным столом, -
Пришёл и умер на кресте внезапно,
Всю жизнь сквозь дебри продираясь напролом,
Мы умираем, - не как Бог, а – поэтапно.
Прекрасна свежесть этой пантомимы, -
Глухой разгар, загар под звон лучей
Серебряных и золотых; ничей-
Ный возраст зрелости; но извергает – мимо.
По-деловому выверенный бег,
А может, просто шаг над вечной преисподней.
Почём ты с нами?! Вздрогнем, Божий Человек,
Ещё ли ты не потерял кромешный страх исподний?!
Пантомима
© Copyright: Петровский Дмит Ильич, 2023
Свидетельство о публикации №123010306834
Свидетельство о публикации №123010306834
Рецензии
