Что ни год, я метаюсь в отчаяньи,
Каждый год в приближении весны,
Мне пустыми глухими ночами,
Снятся ярко – багровые сны;
Я лежу с перерезанным горлом,
Без движений, и тщась закричать,
Потолки перемазаны кровью,
На челе лютой смерти печать;
Воздух спёртый, как на скотобойне,
Как в мертвецкой притушенный свет;
Тянет гнусной немыслимой вонью
Из прихожей, где дверь в туалет;
Но скрипит леденящим фальцетом,
Открываясь, балконная дверь,
И легко шелестя по паркету,
Ввозит гроб огнедышащий зверь;
Каплет пена с осклабленной пасти,
Жуткий блеск источают глаза,
И на палевой шкуре искрятся
Три шестёрки, три смертных туза…
Он подходит ко мне, а из глотки,
Исторгается визг, толи вой,
И я слышу как возглас короткий
Меня хлещет наотмашь: «ТЫ МОЙ!!!».
Ты мой!
© Copyright: Александр Базилев, 2023
Свидетельство о публикации №123010305047
Свидетельство о публикации №123010305047
Рецензии