Милосердием славится мать

Эта русская женщина – Поля,
Мне она не жена и не мать,
Но готова она, для солдата,
Своё доброе сердце отдать.

Я не сын ей, и мы не знакомы,
И, конечно, я ей не родня,
Но она, эта женщина – Поля,
Под бомбёжкой спасала меня.

Был я ранен, лежал недвижимый,
От земли оторваться не мог.
Я уже помирать собирался,
Но шептал: «Помоги же мне, Бог».

Кровь моя на снегу застывала,
Но я жил и, со смертью борясь,
Вдруг, услышал, как кто-то молитву
Надо мною шептал, наклонясь.

Ветер мне доносил лишь обрывки,
Но отчётливо слышал: «Сынок,
Потерпи, потерпи, мой родимый»,
И, вдруг, кто-то меня поволок.

Грохотали снаряды всё ближе.
Слышу голос, мол, нужно терпеть,
Мол, должны мы с тобою, родимый,
С места взрывов убраться поспеть.

И казалось, в бреду мне, безумцу,
Что со мной рядом добрая мать.
- Ты прости, ты прости, дорогая, -
Всё пытался я что-то сказать.

На мгновение, словно в тумане,
Я глаза видел, полные слёз.
А щеки моей нежно касались
Поседевшие пряди волос.

И свалился на землю платочек,
Украшенье седой головы.
Я такой же платочек в горошек
Своей маме привёз из Москвы.

Я как будто во сне это видел,
Все детали мне были ясны.
Но откуда, и как, моя мама
Оказалась в горниле войны?

Эту белую прядку седую,
Что упала ко мне на плечо,
Целовал я, коснувшись губами,
От волненья дыша горячо.

Я шепчу ей: «Прости, дорогая,
Отдышись, отдохни, не спеши.
Моя хрупкая, добрая мама,
Мой причал для сыновей души».

Слово МАМА протяжно и кратко
Вслух шептал, как заученный стих,
Для неё, той, что тащит солдата
На руках утомлённых своих.

А душе становилось так больно
Не от ран, а от тягот войны.
И, как сын, понимал я, что маме
Я прибавил ещё седины.

Со всех сил упираясь ногами,
Чтобы учесть её облегчить,
Я в глубоких морщинках у мамы
Слёзы - бусинки мог различить.

Я очнулся уже в медсанбате.
Вижу, цел, только весь я в бинтах.
Ну, а рядом с моею кроватью
Вижу женщину. Слёзы в глазах.

И седые, те самые пряди,
Поседевших белёсых волос,
И глаза те, что я, как в тумане,
Видел полными маминых слёз.

- Жив, солдатик? Ну, вот, слава Богу!
А-то был всё в бреду, да в бреду.
А, коль всё хорошо, я, родимый,
Потихоньку домой побреду.

Тут, я понял, и мне стало стыдно:
- А ведь я вас за мать принимал.
И дошло до меня, наконец-то,
Кто меня под бомбёжкой спасал.

- Не тушуйся, солдатик, не надо.
Ты в бреду всё про мать вспоминал,
И, на помощь её призывая,
Всё-то звал свою маму и звал.

- Я и есть мать для всех вас, родные,
Кто воюет на фронте с врагом.
Все вы дети мои дорогие.
Мой-то сын не вернулся в свой дом.

Вот, уж год, как его схоронила
Вслед за мужем и старшей сестрой.
А теперь я за них, как солдатка,
Встала с вами, солдатики, в строй.

И хотелось вскочить, разрыдаться,
Эту женщину крепко обнять.
И сказал я, стесняясь впервые:
- Можно матерью вас называть?

И заплакала женщина – Поля,
Слёзок бусинки были видны.
- Называй, будешь сыном девятым,
Мной спасённых во время войны.

Я не знаю, нужны ли отличия,
Чтобы всех матерей различать?
Так случилось, на фронте воюя,
Приобрёл я ещё одну мать.

Было б верно сказать, что в России
Милосердием славится мать.
Эта мать за любого солдата
Своё сердце готова отдать.

Наш поклон матерям самым верным
Тем, что сердцем лишь могут любить,
Тем, которые ждут, свято веря,
Что сыны их должны победить.