Много раз говорил
Вечерами любимой:
Старый дом наш прогнил
Весь, ветрами ранимый.
А она: «улыбнись,
От брюзжанья устала,
Лучше делом займись,
Их в хозяйстве не мало».
Дом пустой, её нет,
Словно солнце погасло.
Только милой портрет,
Мной написанный маслом.
Да ночною порой
Призрак в снах приходящий.
Слышу шёпот: «не ной,
Год прости уходящий».
28/12/2022/
5666
© Copyright: Иван Усатов, 2023
Свидетельство о публикации №123010200935
Свидетельство о публикации №123010200935
Рецензии