Не мы

Ты шелест ветра, листопада шум,
Собрать в охапку и плести венок.
Петлять среди деревьев наобум,
И надышаться, надышаться впрок.

Тягучему ладони подставлять,
Осеннему дождю, бывает он.
Кружиться и собою наполнять
Твой тихий и далёкий сон.

И сново синеве открыть окно,
И верить в это, как в последний раз -
Тончайшее плетётся волокно,
Неведомый опять ведёт рассказ.

И как не хочешь, тоненький смычок
Уже коснулся скрипки…, но увы,
Подбросила я медный пяточёк,
И выпало, что всё это - не мы.


Рецензии