Читаю боль

Читаю боль, в стихах поэтов,
Всё больше мрака — мир в дыму,
Их души горечью согреты,
Вмиг обрели свою тюрьму.

А помнишь мир, без тени крыльев,
Писали мы: как он велик,
И лес, и море — в волнах синих,
Как среди гор, бежит родник...

Теперь, болит душа поэта,
Нет в ней, хмельного огонька,
И скоро ль будет, миг рассвета,
Без серой тени, без дымка.

В любовь не веришь, мир твой в цифрах,
Ведь в жизни каждому своё,
Разделишь — сложишь, пазл в картину,
А мир как пазл: твоё — моё.

И собираем по кусочкам,
Кто волю, а кто жизнь – сквозь плен,
Но всё же ждём, весенних почек,
И новых, бурных перемен.

Где ваши лютики-цветочки,
Их съела пламенем тоска,
И больше стало, в строках точек,
Души печаль, так велика.

Не все, но много — миру хватит,
Что б жизни рисовать вуаль,
Нет-нет, но каждого окатит,
Дороги — призрачная даль.

И копит боль, наш мир поэтов,
Дрожит он словно, старый клён,
И горечь смыть, с лихих куплетов,
Способен лишь, поток времён.

Дождёмся ль зарево рассвета,
Что возродит былого пыл,
Иль сгинем в бездне без ответа,
В объятьях непомерных сил.

Всё меньше светлого мы видим,
Всё больше грязи, крови, лжи,
Всё больше мир мы ненавидим,
Всё больше строк, про миражи.