бы

Накуриться б в конце… Табака да травы в пополаме,
упакованных в гильзу забытых уже папирос…
Рассмотреть хорошенько рождённое спичками пламя
и ответить себе на себя как дурацкий вопрос…

Раскатать бы губу на какое-то дивное диво
из разряда закатных… Таких, чтоб уже никогда
без особой причины не трусить случаться игриво
мигом сна, о который себя разбивают года…

Отломать бы ломоть от тоской испеченного хлеба
и насытиться б смехом без явно заметных причин…
А потом отхлебнуть полтишок безупречного неба,
разогретого прошлым в грядущего жаркой печи…

Отразиться б в весне… Там, за ней, миллионы открытий,
столь подобных тому, что еще никогда не видал…
Искупнуться б в прозрачных на солнечных пляжах Таити
и прочесть на рассвете фигню, что вот-вот написал…

И уж вишенкой - спеть бы какой-то хитец из «Нирваны»,
поразив поднебесных совсем уж земной хрипотцой,
чтоб в итоге, отметив, сколь все это в мире престранно,
улыбаясь, отправиться с Гелькой обратно домой…