Франце Прешерн. Сонет XI

Юдоль полна печальными часами.
Скорбит поэт, тебе слагая песни.
Эринии кружатся, бессловесны,
Змеиными пугают волосами.

Избавленный Дианы чудесами,
Орест очнулся от лихой болезни.
Любя, ты отвела б меня от бездны,
Мир дольний просветлел бы пред очами.

Мечты меня недолго веселили,
Едва блеснув, своей лишились силы.
Тьма новая пристала бы могиле.

Душе моей  рассеянья не милы.
И розы радость песен позабыли!
Лелей их! Лепестки бледны, унылы.

Отчаянье и ужас мракобесно
Эринии внушают волосами.






С. Шервинский

Цветы во тьме произрастают хило!
Так и поэт: он предан славословью,
А червь тоски его упился кровью,
Толпа эриний путь загородила.

Как в оны дни богиня исцелила
Ореста душу, — так твоей любовью
Я был бы тоже возвращен здоровью,
И жизнь опять мне стала б не постыла.

Но молнией небесной сон минутный
Блеснул и скрылся во мгновенье ока,
И мрак вдвойне сгустился неприютный.

Я радости не вижу ни намека —
Как песне быть не скучной и не смутной!
Мои цветы не поднялись высоко.