Всё делаешь на автомате,
Хотя, имеешь кислый вид.
А тут – деревья, будто в вате,
И праздник так и норовит
Напомнить о себе. Пустое
Природе противостоять.
Но жажда творчества в застое,
И нет желанья: ни ваять,
Ни рисовать, ни бить чечётку,
Ни стих бессмертный сочинять.
Вот, с кваса перейти на водку
Стремленье нелегко унять.
Но я великолепно знаю,
Как после водки всякий раз,
Поэтому не начинаю
Глотать спиртное. Только квас!
Ну, а природа так и шепчет:
«Ведь, праздник, что себя держать!»
Но я сжимаю зубы крепче,
(Их мало, всё же, есть, что сжать!)
И, в аскетизме прибывая,
Блюду скупую жизнь свою.
Нет, я почти не унываю,
Но, вот, боюсь: не устою.
Я не могу сопротивляться
Друзьям, соседям, хоть кому.
Они, ведь, норовят являться,
Когда сознание в дыму
От одиночества, не знаю,
Чего-то, что нельзя стерпеть.
И тут я с ними начинаю
И лихо пить, и громко петь!
Не устоять!
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2022
Свидетельство о публикации №122122900829
Свидетельство о публикации №122122900829
Рецензии