Бесстыжей белой вредной стужей
В ночи субботней и глухой
Поэт свою доверил душу
Бумаге тёртой и сухой.
Шепнул он ей четыре слова:
«Тебе вверяю жизнь свою!»,
А жизнь его не черноброва -
Нет ни ботинок, ни экю.
Худой, босой, в помятой куртке
И, вроде, ужинал вчера...
Ворчал лишь кофе в медной турке,
А он писал. Писал дотла.
Не слыша звук, не видя света,
Вопрос ненужный "Для чего?"
Оставил где-то без ответа,
Без трат таланта своего.
Писал о том, что видел утром,
О том, что думал и читал,
Волшебной силой строчки, буквы
Из под пера играли бал.
Искусству честь! Таланту время!
Творил поэт двадцатый год.
Не сомневался. Свято верил,
Что вечность просто эпизод.
Доверив жизнь свою бумаге,
Он мудрость в рифму оформлял.
В спиральном временном зигзаге
Поэта дух возликовал!
Закончив труд, благую книгу
Поэт потомкам передал.
Через века в блестящем лике
Он возведён на пьедестал!
Творил поэт двадцатый год
© Copyright: Вера Егорова 5, 2022
Свидетельство о публикации №122122907947
Свидетельство о публикации №122122907947
Рецензии