Смерть, разожми свои белые пальцы,
Дай мне вздохнуть.
Тонкий рушник пожелтеет на пяльцах.
Короток путь.
Красная нить, не закончив узора,
Рвётся в руках.
Все мы уйдём. Но зачем же так скоро?
Пух-облака
Выстелет мягко дорогу до рая.
Там, в вышине,
Кто-то, посмертно опять умирая,
Рвётся ко мне.
Смерть
© Copyright: Алена Хрычева, 2022
Свидетельство о публикации №122122900612
Свидетельство о публикации №122122900612
Рецензии