Оно неумолимо...

Ему невозможно верить, с ним нельзя договориться, упросить, покорить, догнать…
День мчится за днём. Молодую поросль на деревьях сменяет отгоревший листопад.
А оно утекает так незаметно, трогательно и непостижимо быстро.
Так безоговорочно категорично.
Оно неумолимо – твоё время.
Ты не замечаешь его бестелесного и лёгкого ускользания, когда девчонкой бегаешь на воле со сверстниками, когда родители упрашивают заниматься игрой на пианино, объясняя, что это чудесная профессия в будущем…
Не замечаешь на школьном балу выпускного. И когда первый любимый мальчик робко касается твоих губ.
Ты даже не подозреваешь, как оно стремительно мчит, когда стоишь в белом платье рядом с женихом и, под музыку марша Мендельсона, вас объявляют мужем и женой.
Не чувствуешь его минут, часов, мгновений, когда на руки кладут первого – такого желанного ребёнка… Да и когда замечать, если бессонные ночи сменяются кормлением, пелёнками и постоянным недосыпом.
И только тогда, когда случается первая в твоей жизни невосполнимая потеря и любимый папа уходит так внезапно, но уже под другую, рвущую сердце, музыку… Только тогда понимаешь, как может наказать время…
Только тогда замечаешь его быстротечность, когда поёшь уже колыбельную любимой внучке. И осознаёшь, что не так легко бегать с ней и прыгать. Когда уже не только весна, но и осень, мчится  от тебя без оглядки, а ты умоляешь свой апрель не спешить появляться…
Когда ночью пишешь стихи, потому, что мучает бессонница…Когда наряды бесполезно висят в шкафу…
Вот только тогда и понимаешь, как безвозвратно время.