На пенсии

Прошла неделя, даже больше,
А мне никто не позвонил:
Я не в Китае и не в Польше,
И никуда не уходил.
Всё также дома, всё в России,
Всё в нашей матушке – Москве.
Уехать бы, да где взять силы,
И денег – стрелкой на ноле.
Безденежье, почти сиротство,
Отчаянно, системно, зло,
Я не дерусь из благородства,
И не мирюсь из ничего.

Мне в след смеются идиоты,
И добряки, и стукачи.
Мне до отчаяния, до рвоты
Осточертело  всё... Врачи
Полгода надо мной колдуют,
И сил уж нет, и толку нет.
А ночью мысли атакуют,
И зов из темноты: «Привет...
Давно, дружище, не встречались,
Не обсуждали: что и как.
Мы не на шутку собирались
Тебя с собой забрать, чудак.
И ты охотно соглашался,
Нам не перечил, мол, пора,
И, засыпая, просыпался,
И не ложился до утра».
 
А утром снова, как по нотам,
Всё тот же пройденный сюжет:
Я – прецедентный безработный,
Хоть и учёный, и поэт.
Обидно мне и не понятно,
Уверен, что не только мне,
Что я упорно, не превратно,
Не нужен собственной стране.
Что я свободный, словно ветер,
Лечу туда, куда хочу,
Но кто когда-нибудь ответит:
Зачем шарманка палачу.
Жизнь никогда не станет прежней,
Где всем чужой и прочь гоним.
И даже никакой надежды,
Что вдруг заделаюсь другим.
***