Двадцать третий в этом веке, словно скатывающий ком,
С той горы где наши дети, попами ровняют дол.
Чушь и трепет слов красивых, всё порхают по стране,
Словно мгла легла на плечи, из тех протоптанных веков.
Пустота обвила мысли, как всегда беда в глазах,
Все они оттуда вышли, где цветы одни в мечтах.
Жизнь, как кляча в той повозке подзаборный везёт смысл,
Никакой в них новой мысли, только деньги в тех мешках.
Раб рабом хоть и свободным, ходит по своей стране,
Вошь она была безродной, прячет всё в своей среде.
Ой ты Русь страна от Бога, собрала в себя всю грязь,
Что воспользовались свободой в тебе месят свою вязь.
Крик души услышь Всевышний, убери всё сделай сам,
Лишь протри убоги чувства, всё расставь здесь по местам.
Эта в нас та человечность, даёт вши здесь жить в стране,
Виновата эта беспечность, человек в самом себе.
Двадцать третий
© Copyright: Александр Стряпихин, 2022
Свидетельство о публикации №122122804528
Свидетельство о публикации №122122804528
Рецензии