Твой голос наполняет предсердия,
вытекает из старых жил.
Доброта твоя ранит,
ненавистно твое милосердие,
ибо в нем конец,
что к старости заслужил.
Голос маленький, слабый, женский,
усмиряющий зло.
Скверна, слыша его,
как заморенный конь
на колени опускается тяжело.
Пальцы твои перебирают меня как пряжу,
их горечь – трезвящая ум трава.
Кажется, они терзают и мучают,
но губы скажут:
это боль любви,
проращивающей слова.
Голос
© Copyright: Арье Ротман, 2022
Свидетельство о публикации №122122708148
Свидетельство о публикации №122122708148
Рецензии