.... И подобно глупой оплошности,
Понимаешь уже потом:
Преступление наше - в сложности.
А вокруг - сумасшедший дом:
Бродят психи не приручённые,
Не обколотые, не запертые,
Не в самих себя заключённые -
Собираются все палатами,
И в палатах тасуют мнения,
Делят мысли и хлеб поломанный,
То не к месту суют Есенина,
А то - гнут на коленке Гоголя.
И безумьем взаимным греются,
Окормляя друг-друга - намертво,
А врачи - забрались на деревце,
Санитары - в подвале заперты.
И рецепты у психов - серые:
Чтобы все вокруг односложные,
Чтоб от сих и до сих - отмеряно,
А опричь сего - не положено.
И живёшь ты - углами кроешься,
И вышёптываешь товарищей,
Состоянье, скажу вам - то ещё,
Да и жизнь, доложу вам - та ещё....
И висят над страною мороки,
И блазнится безумным - всякое,
Мы, со сложностью нашей - вороги....
Недопойманы.
Недораспятые.....
Дом скорби
© Copyright: Михаил Фафанов, 2022
Свидетельство о публикации №122122707544
Свидетельство о публикации №122122707544
Рецензии