Тёмно-белый житель гетто
как клуша, что шахматных, парных цветов,
какой проживает последние вехи
в тюрьме одиночья, без видных оков.
С рожденья веду тягомотную прану,
как пресный зануда, жую свою соль.
И рот мой - открытая, старая рана,
откуда лишь жалобы, муки и боль.
Не ведал я роскоши всех ощущений,
купюрных богатств и величья страны,
и радости от искромётных свершений,
и штатовских прав, что законом даны.
Нет чувства отмены кабального рабства,
ведь путы кредитов, долгов и семей.
Но чаще, с желаемым мной постоянством,
маячат узоры смертельных теней...
Свидетельство о публикации №122122700296