Золотые пунктиры
то уходят в пространство, то взрываются в блеск,
цвет агонии гибнущей лиры,
на чарующем селфи, в стиле бурлеск.
Сладкий демон накликанной смерти,
шелестящий крылами над глыбами снов,
тихий шёпот – не верьте! не верьте!
из простреленных сводов бедовых голов.
Треск - такой сладкозвучный, прерывный!
он ложится в тональность, в размер децибел,
звонкий - длинный, приглушённый - короткий,
и на сброшенный крест – чей-то ангел присел.
Свидетельство о публикации №122122700224