Пандемия...

Мой город  болен. Снег  лежит бинтами.
Из фонарей желтушный свет - подобьем  хины.
Сосед не краше... Побежал, чертяка, в винный.
Нет,  не пропойца  -  дружит с Мураками.

А я... Что я? Захлёстывает жаром,
но нет желания "святой водой"  лечиться.
Есть что-то схожее, роднящее с волчицей, -
призывным  блеском в степь зовут Стожары.

Как тесно мне  по улочкам старинным
бродить бесцельно, от лихой хандры  спасаясь.
Предновогодний город тот ещё данаец -
обманчивы блестящие витрины.

Целует снег, а ветер бьёт наотмашь,
и коченеют  пальцы, сжав в карманах гвозди.
В промёрзлом небе  связки  звёзд  - тугие  гроздья.
Но помощи не будет неотложной.

Сосед, конечно, пригласит на ужин -
из неостывших болей сшит, из сублимаций.
Но  как  хреново -  не отважится признаться.
Но  я-то знаю как  душой простужен.

Вновь  будет разговор, как бред больного,
с пустою верой -  перемены грянут скоро.
Мы словно дети...Только в ящике Пандоры
надежды  нет... Спасайся босановой....