Клокочат, стирая границы,
Извилины вряд построенные,
Щебечет глупая птица,
Прошлым моим настроена.
Будущем. Наверняка…
Отторжением, павшим на лица,
Вожделеньем, которое злится,
Откровеньем, что надо налиться
Кровью в чистых глазницах.
Ломко…
Хочется вновь отлиться
Золотом в багрянИцу
И разухабиться,
И раскрылится,
И распоститься.
Слегка…
Чаянья не дают,
Знанья о чаяньях злобит,
Вроде сегодня я тут,
Но здешнее слишком корОбит.
Пока…
Наверняка, в детстве меня подстрелили,
Иначе меня не понять ни слегка,
И как бы меня не продлили.
Меня не понять
Мыслепцы
© Copyright: Игорь Кривов, 2022
Свидетельство о публикации №122122604905
Свидетельство о публикации №122122604905
Рецензии