Снег

Может, снег показался сказочным,
золотым, будто крылья бабочек,
как волнистый песок у берега
в самый знойный июльский день.
Может, я потеряла с совестью
счёт минутам, часам, и ссорятся
новый месяц со старым облаком
уже вечность любви моей.

Нет предела мечтам и памяти,
и как вечность назад снег падает
на продрогший насквозь и полностью,
не ведущий к тебе асфальт,
на дома, из мутона сшитые
обезумевшим с детства читером,
и под каждым столбом рой бабочек
вышивает одну печаль.

Или нет, не печаль — смятение,
и на вечность часы настенные,
безнадёжно отстав от времени,
замыкают порочный круг.
Ты и был, ты и не был избранным —
просто искры сливались с искрами,
просто пламя сливалось с пламенем,
просто... даже не стоит вслух,

и в снежинках, на стёклах тающих,
снова вижу страстей пристанище,
от тебя до тебя по замкнутой
возвращаюсь в волшебный сон.
Вновь зима снежной вьюгой выбелит
пустоту без лица, без имени...
Вновь зима, и мой разум девичий,
как и прежде, тобой
пленён.