Эти стекла - не витражи

С нижних полок убраны вещи,
И шкафы на защелки закрыты.
В доме есть один человечек,
Тот, который теперь будет жить.

Эйфория – метафора боли.
Что осталось от старого быта?
Эта форма еще не отлита,
Эти стекла – не витражи.

А ты не смей говорить ему о том, что он у тебя забрал,
А ты не смей говорить ему, что он растет совсем не такой.
А ты не смей говорить ему, чтоб он поменьше пел и плясал,
А ты не смей так с ним говорить и делать его собой.

Кто оставит царапину-прочерк,
И сожжет его Анненкирхе,
Кто увидит в скоплении точек
И пробелов родную вязь?

Кто останется с ним надолго,
Не боясь неизбежной притирки?
Будет жить в небольшой квартирке,
Понемногу одним становясь…

А ты не смей заменять собой его друзей и его врагов.
А ты не смей стоять на пути, когда он пойдет себя искать.
А ты не смей оставлять за собой минное поле из горьких слов.
А ты не смей, ты не смей, не смей, ведь ты его мать, ты его мать…

С нижних полок убраны вещи,
И шкафы на защелки закрыты.
В доме есть один человечек,
Тот, который теперь будет жить.

Эйфория – метафора боли.
Что осталось от старого быта?
Эта форма еще не отлита,
Эти стекла – не витражи.