Я не раз поднимался на старый, истоптанный холм

Я не раз поднимался на старый, истоптанный холм
И стоял у креста, где висит невиновный Сын Божий.
Знаю я трудный путь, что был пройден Иисусом Христом,
Обстоятельства казни в деталях известны мне тоже.

Каждый месяц в день вечери снова вкушаю я хлеб,
Принимаю глоточек вина со всей церковью вместе;
Скорбной болью пронизанный гимнов минорных напев
Оживляет картину Голгофы опять в моем сердце.

Все знакомо, привычно, понятно в истории той -
Фарисеи, солдаты, Пилат и кричащие массы…
Но вот эта привычность как раз и пугает порой -
Я в набаты тревоги в душе колочу громогласно.

Я неслышно кричу, подавляя просящийся стон,
Я терзаю себя, я ответа ищу безуспешно:
Почему на Голгофском кресте умер именно Он -
Добрый, чистый, святой, а не я - злой , лукавый и грешный?

И сегодня, склоняясь у ног Иисуса Христа,
Сокрушенное сердце неся, как священную жертву,
Я безмерно счастлив, что с меня тяжесть гнета снята,
Я спасибо Ему говорю за прощенья блаженство.