Нарисуй меня, уличный художник...

Нарисуй меня, уличный художник, крупными мазками
До того, как часы на центральной площади пробьют полночь.
До того, как мы все же поймём, что случилось с нами,
С ними и с теми, кому уже никогда не понадобится помощь.

Нарисуй фон этой картины, непременно, черным углем,
Как напоминание о том, что позади ничего не осталось.
Обведи контуры сгоревшего города тушью,
Чтобы больше никогда не смешивать прошлое и настоящее, сон и реальность.

Нарисуй мне, уличный художник, бескрайнее небо,
Да так, чтобы его до горизонта акварелью разляпало!
Рисуй наотмашь красным у самой земли, у самой его линии,
Чтоб было видно, что солнце все также садится на западе.

Нарисуй мне анатомически правильное  сердце прямо посреди полотна,
Наспех заштопаное грубыми нитками, все так же - с востока на запад.
А внизу картины - стреляную гильзу, непременно - золотым,
Я хочу именно такую метафору о расстрелянной памяти.

И, бязательно, нарисуй где-нибудь, что-нибудь милое,
Чтоб я могла это прикладывать аккурат к заштопаному сердцу,
К расстрелянной памяти. Чтоб я могла приложить целиком твою картину
К каждому беженцу, к каждому вынужденному переселенцу!

Нарисуй мне! Рисуй меня, уличный художник,
Смахивая пыль городских тротуаров руки рывком.
Затем окинь то, что получилось, безумным взглядом
И заверши меня утробным, победным рыком, последним, крупным мазком...