Он был горазд, рожден в неволе,
А от того спесивый нрав
Он обрушал на свою долю
В чем был, быть может, чем-то прав
Судьбу родимого порога,
Он освещая понемногу,
В своих стараньях преуспел
И много выразить сумел
Стихи писать при том умея,
И с каждой строчкой лишь умнея,
Он стих строчил свой как ручей,
Журчащий шумно средь ветвей
В размере ямба и хорея,
О чем понятья не имея,
Он нес пургу, что раньше встарь
Вставляли в Брюсов календарь
Конечно, был он не Онегин
Все что имел, - все делал сам
И свою долю разумея,
Примкнул к отеческим гробам
В своих стремлениях огромных
Он толк свой знал в рассказах скромных,
Что от провидцев он знавал,
Вещая честно, без бахвал
Пришла пора зловещей тучей
И глас и взгляд его поник
И он походкою могучей
В аннал истории проник
Теперь нам что его сказанья?
Что мысли, думы и дела?
И жалкий лепет оправданья,
Эпоха вместе с ним ушла.
Писал он ямбом и хореем
© Copyright: Мурей Ботин, 2022
Свидетельство о публикации №122122500220
Свидетельство о публикации №122122500220
Рецензии