Фотограф

Фотограф. Художник Отар Имерлишвили.
Он помнил всех «своих»,
Его – лишь единицы,
И то, с натяжкою: «залысины, очки…»,
Клиентам сложно ведь
С фотографом сродниться –
Свои у каждого «наживки» и «крючки»…

Он не заманивал –
Все приходили сами,
Кому – для паспорта, для «милого» кому,
Тот с бородою был,
А этот был с усами,
Случались женщины и девушки к нему…

Он лицедействовал,
Усаживая в кресло,
Имел ведь к каждому особенный подход,
Запечатлев при том
Их души, а не чресла,
Без меркантильности, хоть важен и доход…

Он их не сравнивал,
Ведь каждый – уникален,
У всех «изюминка», не явная, но есть,
И хотя взгляд его
Из-за очков зеркален,
Он не унизит их достоинство и честь!..

Он уважал их всех,
Смущённых и развязных,
Высоких, маленьких, худышек, толстяков,
Таких похожих и…
Всегда немного разных,
Ведь так устроен мир, да, этот мир таков…

Он тихо старился,
Меняясь незаметно,
А фотографии – всё те же на стене,
И было столько в них и честности, и света,
Как, может, не было во всей его стране!..

Он наблюдал за тем,
Как в жизни всё менялось,
«Айфоны», «гаджеты», и «пиксели» везде,
Но моде следовать Георгу не вменялось,
Стремился к правде он, как КаЭЦэ к звезде!..

Он в тёмной комнате
Провёл две трети жизни, –
Что проявляется, то нужно закрепить, –
Но в сердце не было к такому укоризны –
Коль чаша полная, до дна её и пить. 

В минуты редкие
Для отдыха, с друзьями,
Он поднимал бокал, произнося свой тост:
«Не все, друзья мои, становятся князьями,
Но даже князь порой бывает слишком прост…»
25.12.22 утро