Санкт-Петербург

Город серой морали, серых тонов
И серой романтики жизни.
Здесь время ценность своё потеряло,
Здесь все мечтатели от рождения.

Холодный город и мокрый асфальт,
Но очень тёплый внутри.
Ужасен снаружи,
Но прекрасный внутри.

Картины не передадут,
Истинный облик города серых тонов.
На каждой стене за углом:
«Цой Жив» и портреты Пушкина.

Северный ветер дует нам в лицо,
Может мы мёрзнем,
Но наши души в тепле.
На Ваське стоишь, смотришь на солнце
И на душе чувство покоя…
Дождь мы не слышим,
Но мы его чувствуем…
Мы с ним родились в душе,
Ведь небеса, тоже хотят плакать.

Пётр, отец наш родной,
Голову положил за дело наше;
Город построил не похожий на остальные;
И теперь город строит нас,
Людей не похожий вас…

Это город красивых слов, странных людей
И серых моралей.
И кто-то может продолжать думать о своём,
А мы продолжаем делать иначе,
Поэтому остальные нас не поймут.
Мы хотим часто смотреть за горизонт и мечтать,
Как маленькие дети,
А остальные, пускай смотрят на нас с глазами,
Вылетающими из орбит.

Мы пытаемся любить,
Но часто это больно.
Лучше быть в душе скромным романтиком
И продолжать строить грёзы, о будущем,
Гуляя по мостовой и разбитым подворотням…

Я бы построил, собственный бизнес,
Как делают все остальные,
Но делать этого не буду.
Ведь Обломовщиной страдаю Я;
А может Я Базаров и не, во что не верю…