44

Еще один. (Их много в багаже.
Порой мне непосильна эта ноша).
Но все же в прошлом он, а значит прожит,
И сорок пятый в путь спешит уже.

Я стала на год старше. Не мудрей.
Все те же грабли ожидают пляски
И душу греют в стынь все те же сказки
Про бесконечность выбранных ролей.

Чего я жду от нового витка
В туман грядущего бегущей вверх спирали?
Наверное, всего лишь чтоб не врали.
Ни я, ни мне, пусть правда и горька.

О чем мечты? Все также, невпопад
Ни возрасту, ни здравому рассудку.
Со мною жизнь сыграла злую шутку,
Не повзрослею даже в шестьдесят.

Жалею? Нет. Чего уж тут жалеть?
Зато не скучно, хоть порой и сложно.
Да, в общем, по другому разве можно?
Гореть, так до золы, до тла гореть.

Мне тленье не созвучно. Не мое.
В душе как в горне вечно пляшет пламя,
И в голове, залюбленной ветрами,
Безумье мыслей с легкостью кует.

Последье листьев календарь роняет.
Две двойки с ним отправятся в расход.
Осталось семь. А дальше Новый год.
Он вечно отстает и догоняет.

И смысл искать во всем, как ту иголку...

Еще один. Их много для души.
Жаль, цифрами проблемы не решить.
На крылья б обменять, да что в них толку?

Когда-нибудь мои слова умолкнут,
Но в ритме строк они продолжат жить...